[Segue una libera traduzione del post precedente, La sfera pubblica ed il memorabile]

L’Italia è un paese in crisi. Un tragitto acclive per il cittadino coscienzioso, con la politica che vacilla, l’economia che si sfalda, la società che s’ammolla. Oltretutto, signora mia, ‘un si scrive più come ‘na vorta: ‘r sugetto, ‘r verbo e li ogietti, propo quelli belli de ‘na vorta che s’attuffaveno ner verbo e lo coloraveno tutto come scaglie di triglia ar sole. Sugetto, verbo, ogietti: erano come acciughette, lisce lisce le parole s’empomataveno ner gozzo e tu te ne stavi lì e nun te chiedevi “ma che vor dì?”. Ecco allora, per la rimembranza amara de li tempi de li osti e dell’itagliano bbono, una traduzione der post precedente gentilmente fornita da o’Pisce-ebabbél (www.opisceebabbel.bellavista.com).

Ce stanno li blogghettari e ce stanno li giornalari. Li giornalari so’ gran lavoratori: s’arzano ‘a matina quanno er gallo cominci’a scricchiolà ner sonno, torneno alla doma loro quanno ‘a luna se specchia ar fontanone. Pe’ non bastaglie, so’ trent’anni che arimesteno, girano, rigirano, rimesteno e ritornano a fà le scale der palazzetto d’oro, quello che come canne d’organo zufola ar cielo tutto ‘r magnamagnificio der monno. Vita grama, signor commissario, apperò t’arzi dar letto felice e te sarta la molla de di’ a ‘sto monno: “ecchime, so’ n’omo pubblico!”.

Ce stanno li giornalari e ce stanno li blogghettari. Li blogghettari so’ giornalari e nun so’ giornalari: a vorte neanche s’arzano dar letto, er palazzetto d’oro se lo sò ficcato in saccoccia. Er problema, commissà, è che puro loro s’impettano impettiti ar barcone e c’hanno da di’ la loro (poss’accénne? grazie commissà). Ar giornalaro mica gliestabbene ‘sta cosa: c’è rimasto con la mano a grumo a chiedese “ma che vò questo? ma nun ce sta nell’Arbo?”; io ce lo so, signò, che gliennata ‘n puzza e sembreno tutti testoni de pesce ar mercato che fanno nònò co’ quei moncherini de capoccia. Perché, commissà, er giornalaro quanno se mette ‘r guanto dice “so’ omo pubblico”, però quanno ‘r guanto se lo toglie sta a di’ “stamme ad ascortà, che sò mejo de te”. Com’è che la chiamaveno quelli de la trinacria, de la trinarìcia, insomma quelli che annaveno forte a scola da Franco? Ah, ‘a farsa coscenza. Inzomma, pe’ sta farsa coscenza i giornalari se sò visti toje ‘r privilegio da sott’er naso: è come a uno, commissà, che stav’a barà co’le carte, tutt’elegant’e lindo, e glie fanno scomparì er tavolaccio verde da sott’er grugno.

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